Hipp

Jeg så en mamma rundt femti med sin sønn på ca tolv i butikken i dag. Jeg studerte dem i smug. Tenkte at sånn kommer jeg også til å bli når jeg er femti, valsende rundt i butikken med en skravlete halvfjortis i hælene. Jeg rakk å fryde meg over den fine tanken i et par sekunder før jeg ble avbrutt av mammaens klagende stemme. Hun var så trøtt, sa hun til sin sønn. Hun var så trøtt så trøtt så trøtt så trøtt sååååå trøtt. På å handle. På å svare på sønnens mange spørsmål. På køene.

Ops. Det har jeg ikke fundert på. Tenk om jeg rett og slett er for gammel til å være fjortismamma når jeg er femti. Tenk om jeg går der og er så trøtt så trøtt så trøtt. Og sovner på julaften rett etter maten. Og tvinger på ungen stilongs i april. Og har mais på lørdagspizzaen.

Nei, dette må bekjempes. Ingenting er så flott som modne foreldre som desperat prøver å være hippe og øpptudeit. Det er det som får bli strategien.